Somos

Soy el que sabe que no es menos vano 
que el vano observador que en el espejo 
de silencio y cristal sigue el reflejo 
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano. 

Soy, tácitos amigos, el que sabe 
que no hay otra venganza que el olvido 
ni otro perdón. Un dios ha concedido 
al odio humano esta curiosa llave. 

Soy el que pese a tan ilustres modos 
de errar, no ha descifrado el laberinto 
singular y plural, arduo y distinto, 

del tiempo, que es uno y es de todos. 
Soy el que es nadie, el que no fue una espada 
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

José Luis Borges.

-Somos esa pieza de un rompecabezas sin sistema, algo que sin sentido aparente  lo tiene absoluto. Inmensidad metida en un vasito de vino o escases en un mar enorme.  

Somos gigantes interiores y nos empequeñecemos ante el resto.  Marionetas de la vida, espectáculo para el mundo.

Soy…SOMOS  seres imperfectos en una sociedad que se cree perfecta.